"Ce sont ses jambes et les miennes. Les seules. Les draps humides, froissés. Les cheveux et sa peau. Les mains à n'en plus finir". C'était donc ça qu'on lisait dans les romans: une sorte d'oiseau dans les poumons s'agitant au rythme du cœur.
Quand tu en arrives à dire: "Je suis amoureux, j'ai pas envie de sexe mais de lui prendre la main. De l'embrasser sans la langue". Quand tu regardes ses défauts et que tu les trouves beaux. Quand tu observes ce grain de beauté trop gros mais que tu aimes quand même toucher.
Quand dès fois, tu veux faire l'amour en plein jour, que tu n'as plus peur de son regard et sa respiration forte, qu'après l'acte, tu restes dedans ou que tu demandes à rester comme ça, tu aimes juste être là.
Tout ça. Tout ça c'est épuisant. Incroyable mais épuisant.
Alors on se réfugie dans la nuit, on jouit dans l'inconnu et on espère se réveiller sans se souvenir. Ou se souvenir autant que l'autre se souviendra. C'est là que ça devient épuisant.
L'homme créer des sentiments, les sentiments détruisent l'homme.
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